Refais Le Monde Avant Qu'Il Ne Te Refasse !

Il est trop content, Kevin.

Aujourd'hui ses parents, ils viennent de lui annoncer que pour les prochaines vacances, pas celles qui viennent, les autres prochaines, allez hop, on irait tous skier, mais pas dans les Alpes comme l'an dernier, mais tu verras, fiston, comme c'est joli, aussi, les Pyrénées, même que c'est à leurs pieds, que Gaston, ton Papet, tu te souviens de Papet, trésor ? Eh bien c'est là, en Ariège, qu'il a grandi, ton Papet, ton Gaston, celui qu'est au ciel, au paradis.
Bon d'ac, en math, c'est pas folichon, qu'elle a dit Maman, faudrait tout de même faire un effort ! C'est important les maths, chéri, tu sais ? Le français, certes, c'est bien, c'est important même, de savoir lire, écrire, penser par soi-même, apprécier les belles lettres, même qu'on est fiers de toi, vraiment, mais que notre joie serait encore plus grande, mon fils, si tu mettais la surmultipliée en math.
Kevin, il a fait un peu la moue, parce que les maths, c'est vrai que ça le barbe, mais bon, il a dit oui, qu'il allait faire un effort, promis !
Il n'aura pas dit, même si ça le démangeait, à Kevin, que Madame Chazelat, la prof de math, y pouvait pas la saquer, que ça pouvait expliquer, un peu, ses résultats dans cette matière. Il ne l'a pas dit, parce que Kevin, il sait la chance qu'il a, celle d'étudier dans un collège privé, même que c'est le meilleur de la région comme le rappelle souvent Papa, ajoutant qu'il aurait bien aimé, lui aussi, faire ses études dans un établissement pareil, qu'au moins, là, il n'y a pas tous ces problèmes, ceux qu'on voit dans la télé ; des problèmes de violence, de racket, de drogues, que s'il n'y avait pas eu Mai 68, eh bien on n'en serait pas là, toute cette chienlit ! Mais t'inquiète fiston, on est là, pour toi, aux petits oignons, et tu vas réussir mon gars, tu vas réussir qu'il répète, on fait tout pour cela, ta mère et moi !
Et le voilà, Papa, qui prend Kevin dans ses bras, lui dit qu'il l'aime, que c'est un bon garçon, qu'il est beau comme un astre ! Allez, va donc te laver les mains, fiston, on va passer à table, ta mère nous a préparés un bon petit repas dont tu me diras des nouvelles. Un bon petit repas pour que, plus tard, tu sois grand, beau et fort comme un aviateur.
Parce que Kevin, plus tard, il fera aviateur.
Même si, secrètement, il aurait préféré faire milieu de terrain à la Juventus de Turin.


Il a trop la haine, Kevin.

Aujourd'hui ses vieux, comme hier, avant-hier, comme souvent, ils s'engueulaient copieux quand il est rentré. Pas du collège, non. Il est trop pourri ce collège. Mais ils ne le savent pas, ses parents. Ils n'y ont jamais foutu les pieds.
Aujourd'hui, Kevin, il a traîné sa race avec ses potes, au hasard, dans les rues, comme ça.
Desperado en mains, il a bavé devant les vitrines, celles des magasins déjà tout illuminés, fêtes de fin d'année, bavé tout ce qu'il savait devant tous ces jouets par milliers, même qu'il y en avait des tas et des tas qu'il aimerait tant avoir, ceux qu'il a repérés, les yeux grands comme ça, dans les publicités de la télé, pas celle de la cuisine, l'autre, immense, dans le salon, celle allumée matin, midi et soir. Celle où il passe son temps attendant que ses parents aient fini de s'étriper, même que souvent, il est obligé de monter le son, très fort, pour couvrir les cris, les insultes, parfois une gifle, un mauvais coup.
Il a la rage, Kevin.
Il en a marre.
Marre d'entendre sa mère geindre, même s'il aime, à sa mère. Il le voit bien qu'elle est usée, au bord de la rupture, à force de courir partout, de cumuler les petits boulots, les humiliations.
Marre d'entendre son père gueuler, de la tabasser, à sa mère, même que dès fois, il se dit, Kevin, qu'il lui ferait bien la peau, à ce salaud, même que ça l'effraie, oui, ça l'effraie terrible d'avoir de telles pensées.
Depuis qu'il a perdu son boulot, un plan social, son vieux, c'est plus le même. Trois ans que ça dure. Trois ans sans bosser, et c'est fini, il est tout cabossé, le paternel, il en veut à la terre entière, s'est mis à la bibine, et à ce truc, là, le Rapido que ça s'appelle.
Oui, il a la rage, Kevin. Il voudrait voir la mer, rien qu'une fois, manger autre chose que du gras, faire aviateur ou milieu de terrain à la Juventus de Turin.
Il voudrait sortir de là, de cette violence quotidienne, même que, si ça continue comme ça, si ça ne s'arrête pas, tant pis, grave il va dire oui, mais juste une fois, juste pour voir, oui pour un plan, un petit coup comme ça. Paraît qu'on se fait de la maille. Pas énorme. Mais ça permettrait de sortir de la merde.
De respirer.
Un peu.


Ils ont le même âge, Kevin & Kevin, douze ans, et ne sont séparés que par trois petites stations de métro.
C'est pas grand chose.
Il suffisait d'un rien, pour les rapprocher.
Une volonté politique, par exemple.
Du courage, ça s'appelle.
Mais non.
Mon pays a, aujourd'hui, suggéré une autre voie :

Abaisser de 13 à 12 ans, la possibilité d'incarcération.

Même que, "ça va dans le bon sens", qu'elle a dit Rachida Dati.
Elle qui sait, pourtant, que ce n'est pas la bonne réponse.
Mais il est vrai, aussi, qu'elle "ne se sent pas particulièrement proche" de Jamal, son frère.

Oui, mon pays s'oriente vers un choix bien étrange et bien injuste :
Celui de la double-peine.
Car quels sont les gosses qui peuvent basculer du jour au lendemain sinon ceusses qui vivent déjà dans un climat de violence, de misère sociale, d'abandon total ?
Ceusses qui sont, déjà, à la peine.

A ceux-là, au lieu de leur tendre la main, comme il se doit ou se devrait, on les menace d'une autre peine, leur passer les menottes, à douze ans, et dans le pire des cas, les mettre à l'ombre, eux qui rêvaient de soleil.
D'aviation.
Ou de la Juventus de Turin.